Que alguien venga y me explique, porque tengo que dejar esta lluviosa primavera para ir a morir solo al calor del mismo desierto de siempre.

Mentre ballem em mullen les aigües del Rin,
entro amb un tanc rus a Berlín,
m'espanta el teu passat víking.

Mentre ens besem entre copes d'arbres gegants,
ta mare resa a déus estranys,
ton pare educa uns elefants.

Quan fem l'amor dos-cents dansaires otomans
giren contents al meu voltant
somriuen i piquen de mans.

I ens abracem i pujo en un tramvia groc,
passejo entre obres del Barroc,
em perdo en la Terra del Foc.

Con buenos sentimientos se hace siempre mala literatura.

La Tierra es la cuna de la humanidad, pero no podemos vivir para siempre en la cuna.

Konstantín Tsiolkovski, físico ruso.

¿Qué más da ser poeta o ser basura?